Imaginemos. Una larga búsqueda. Marta aparece en escena y mira las zapatillas de Micaela que camina hacia la plaza con sus amigas. Se acomoda el pelo y dirige los ojos hacia adelante, no quiere perderlas. Un tejido de muchos hilos. Mai agarra fuerte el palo y mira el fuego que hace presencia de una otra forma en estas jornadas. No sabe cuándo va a necesitarlo. La olla. El asfalto. ¿Cuántos días va a durar esto? Alguien a lo lejos captura. Alguien a lo lejos escribe. Acelera el ritmo, está rodeada de gente. Sus piernas se mueven con determinación. En la esquina, los locales tienen las cortinas cerradas. No le importa, siempre prefiere la calle. Territorio que trae desafíos. El viento le mueve el pelo y siente su fuerza. Respira hondo. Revuelve. Una bandera le pasa cerca. No sabemos si es roja, verde, violeta, vieja, nueva. No importa. Ella sabe porque está ahí. Vida. Pan. Dignidad. Amigas, hijxs, madres, compañerxs. El hilo a otro tiempo. A la cárcel, nunca más. Al silencio, tampoco. Alguien piensa. Abraza a una compañera. No está sola. La multitud se parece a un hogar en estos tiempos. El caos, un refugio entre tanto uniforme. Un nudo le cruza la garganta, pero no la detiene. Ella sabe a dónde va. Sigue. Resistencia. Encuentro. Tiene las piernas cansadas. Hace frío y ayer no durmió bien, pero igual siente el calor de las rondas. El guiso le da potencia. ¿Cuántas calles más tendrá que ocupar? El humo la inunda. El olor a goma quemada, bengala, barricada. La urgencia de seguir. Los pies no paran, la cabeza tampoco. Hacia adelante siempre, compañeras. ¿Cuántas nos faltan? Mira para atrás. Sigue. No sabe cuándo pero sabe que va a llegar. Acelera el paso, siente que está más cerca. Algo detiene su ritmo pero no la frena. Recuerda. Lo hace por ellas. Risas. Caricias. Vidas. Un mundo nuevo. El ruido la impulsa, la palabra la inspira, el paso la empuja, la historia la abriga. Falta menos. Cruza Mendoza y Mitre y, por fin, las encuentra en el ardor de la presencia liberada del olvido, en el paso firme del avance tejido, en la fuerza resiliente de las calles ocupadas. No es necesario decir mucho, se abrazan en la mirada, se hermanan en la memoria del cuerpo.

Imaginemos. Una chica corre. Una chica piensa. Una chica escribe y se pregunta. ¿Cuántos pasos y miradas rebeldes nos queda reconocer? ¿Cuántas rebeladas esperan una foto que las evoque insumisamente vivas? ¿Cuántas chicas imaginan calles para correr rebeldes? ¿Cuantas imágenes aguardan ser reveladas por los ojos de aquellas que ya no corremos solas?

Imaginemos. Muchos encuentros. Encontremos. La potencia de correr juntas.